"Максим, я люблю тебя.
                                               Вероника."
                                        Надпись на снегу.


Читает лес
Интимную страницу.
Стволы берез слезятся,
                                          как весной.
Трещат дубы
                           в морозном дне.
Крепится
Бедняга лес.
                           «Как жаль, что не со мной…
Ах, чем он лучше?
                                     Разве больше веток
В душе заснеженной его?
Несчастная!
                          Максима твоего
Я призову –
                          о, трепещи!
                                                    к ответу.
Смогу, сумею
                            самозванца                                                    на дуэль,
В лицо
                  снег мокрый
                                           бросив,
                                                           вызвать.
Под вой пурги
                        тяжелой ветки
                                                 хрусткий выстрел
Отбросит,
                    грянув,
Наглеца под ель…
Ушли. Вдвоем.
Теперь среди равнины
                                          отверженной
Стонать.
И сок березовый,
                               январский,
                                               горько-винный
На лед ронять…
Леса и люди – 
                             одинаково ранимы.
Ее любовью все мы уравнимы.
Счастливчик. Выбран он.
А мне стоять…
Но если он мужчина,
                                       пусть вернется!
Сойдет с тропы
                               и в чаще…
Но к чему?
Мы все живем под небом.
                                                 Никому
Ее признания
Оспорить
                       не придется…»
Стихает гнев и ветер.
Лес повязан
                          своей судьбой.
И сумрачно в глуши.
Ты  вправе
                        даровать свой жар души.
Но лесом,
                     к сожаленью,
Быть обязан.