Ну, и что же мне будет за это?
Если я не вернусь поутру?
Если полосы лунного света,
Пролетая над лесом, порву.
Промокну ими лоб, рассеченный
В схватках с силами горя и тьмы.
И пошлю я Тебе обреченно
На излете, чуть слышно, «Прости».
Отгорит лунным пеплом, угаснет
И остынет мой прах вдалеке…
А заря будет клюквенно-красной,
Утопив самородки в реке.
И уже не поверят поэтам,
Будто золотом славен рассвет…
Что мне будет, скажи, за всё это?
Адский пламень? Холодная Лета?
Нет, страшнее: молчанье в ответ…